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Le Festival d’Avignon, chaque mois de juillet, c’est la grande lessiveuse : corps et esprits rincés, essorés, séchés sous le soleil de Provence. En août, la plupart de nos confrères n’aspirent qu’à une plage subtropicale ou une retraite campagnarde où il n’y a strictement aucune chance d’entendre les noms de Frank